Man's Passions Theater...

Ночями, когда Бог спит, Он, все же, знает, что происходит ТАМ, внизу...
Там, где разгорается огонь страстей человека. Весь мир - театр, а люди в нем - клоуны, которым уже некого смешить. Остается только строить стены, отдаляющие их самих от своих чувств. Попробуй, дотронься до ветра... У тебя получится? Получится так же, как и убежать от чувств. Некуда бежать, нужно просто взять и проглотить их целиком. Какая разница от кого и как эти чувства исходят... Волнами и гроздями или лучами света... От человека, либо от предметов... Главное впитать в себя, а там, позже, насытившись, можно и закрыть доступ к источнику...

Обними меня... Прошу... Просто обними. Ты будешь сидеть молча и целовать мои плечи... Локти... Ладони... Поцелуемся в первый и последний раз. Сотвори из моих слез себе утро. Чистое и доброе. Найди мои желания в букетах тюльпанов, которые я принес, чтобы кидать им на сцену после оваций и криков Браво! А театр продолжает пьесу. Продолжает играть с чувствами всех людей... Играть на чувствах и играть чувства. Просто придумывая. Лицедеи давно уже научились всему, чему только можно. Ты когда-нибудь стреляла в клоунов? Я купил тебе билеты в первый ряд, взял оружие.. Держи этот красочный торт со взбитыми облаками сливок... Прицелься хорошенько и кинь его в того жалкого актеришку. Тот который третий справа... Тот который так плохо играет радость на сцене этого гнилого театра. Промохнулась? Ну ничего... Вот тебе еще один торт. Посмотри внимательно, один клоун и тебя заметил... Он стоит и смотрит на тебя. И улыбается, падла... Улыбается... Облизывает губы своим лживым язычком, и скалит острые, словно бритва, зубы... Это Злость? Или что он? Кажется Похоть... Скорее, кинь в него что-нибудь. Что-нибудь тяжелое и острое.
И доски пола прогнили, всюду запах сырости. А они танцуют, забыв обо всем... Белые лица с красными носами, губами и щеками. С нелепыми разноцветными париками, мелькающими словно светомузыка в ночном клубе. В этих пестрых одеждах и башмаках с закруглеными носами. Танцуют, не зная, что в любой момент этот пол под ними может рухнуть и они просто канут в небытие. Акробаты над под потолком крутятся в кольцах и лентах, не зная, что какой- то мудрец уже подпилил и без того гнилые канаты. Звери давно уже заболели чумкой в своих клетках, и просто лежат, не поднимают голов с большущих мохнатых лап, ждут своей безносой с косой... А они продолжают веселиться... Танцуют под бешанные ритмы неизвестной музыки. На костях своих танцуют... А зрители аплодируют... Кричат. С фанатическим блеском в глазах разрывают хлопками в кровь свои ладони, и кричат: Еще! Еще!
Вот и актер играющий любовь... И он любит... А вот и Противоречия... И он противоречит сам себе.

Танцуют. Танцуют... И обязательно упадут... Прямо в свои могилы... А я посажу там тюльпаны... Чтобы помнили...

И смотрю, ты устала. Ты начинаеш зевать... Да, эта клоунада быстро надоедает. Не настоящий какой-то театр... Вроде и актеры есть, пускай не номинанты на Оскар. И гардероб есть, пускай со ржавыми вешалками, и в котором пропадает мелочь из кармана куртки. И даже ружье без патронов, которое, как известно, должно обязательно выстрелить... Но все не то. Давай уйдем отсюда. Я смотрю результата мы добились. Ты таки смогла попасть в актера играющего Жалость. Даааа... Меня он тоже бесил. Ну что, пошли? Но сперва, подожди... Давай зайдем ко мне в гримерку... Мне надо привести себя в нормальный вид. Мне надо быть как все... Это же мой театр...

Танцую. Танцую... И обязательно упаду. А ты посади тюльпаны. Чтобы помнили...

гнуми явно подвезло в один из вечеров, и он наткнулся на целую бочку будущего лимонада!
"Гнумий рай"